Cuando acabó tou, y caminaba en silenciu escontra l'aparcamientu onde dexara'l coche, atopéme con un amigu qu'echó mano al bolsu y sacó’l teléfonu pa enseñame la foto d’esti neñu manando sangre.
Non mos diximos nada, tascamos la mollera y siguimos caún a lo nuestru. Pero, según diba caminando, viénome a la memoria la vieya hestoria de David y Goliat. Una hestoria que nun debió ser como nos la cuntaron, debió ser al revés.
El mocín refundiaría un morrillu que rebotaría na coraza del xigante y este, en cuatro galmiaes, algamaría al rapaz, valtiaríalo d'un garrotazu, pondría-y la bota nel pescuezu y los sos compañeros entainaríen a dai pataes, mientres él siguía suxetándolo y oyendo como berraba de mieu.
Alcordando esa hestoria llegué al aparcamientu y vi qu'había dos policíes faciendo guardia. Tuvi paráu un cachu a ver si dalgunu s’atrevía a mirame a los güeyos. Nun s'atrevieron. Debieron albidrar que llevaba nellos la señal del trunfu. Un trunfu tan minúsculo como la picadura d'un mosquitu nel culu d'un elefante, pero, pa min, bastante.
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Milio Mariño